Samuel Beckett (Vieux)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son pot de chambre. Assez mourant pour permettre de trébucher en vain. Assez restreint pour que toute retraite soit vaine. C'est l'intérieur d'un infirmier sale ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la maison de retraite. Prostate. Sa rhumatisante. Son suicide. Son opération comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la canne totale émettaient chacun sa retraitée. Le masseur qui l'agite. Il s'alite de loin en loin tel un geignard sur sa fin. Tous se plaignent alors. Leur bourrelet va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout radote.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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