Samuel Beckett (Vieux)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son pot de chambre. Assez souffreteux pour permettre de répéter en vain. Assez restreint pour que toute héritière soit vaine. C'est l'intérieur d'un regret confus ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la sciatique. Aide à domicile. Sa bouillotte. Son malade. Sa prothèse comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'insomnie totale émettaient chacun sa retraitée. Le mouroir qui l'agite. Il s'éteint de loin en loin tel un insomniaque sur sa fin. Tous se suicident alors. Leur somnifère va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rabache.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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